11.- Pedro Flores, español, 1964
Sólo tú, abuela, podías hacer de la muerte una cuestión de ornitología
Sólo
tú, abuela, podías hacer de la muerte
una
cuestión de ornitología
La
noticia de la muerte sólo era real
cuando
tú decías
pobrecillo,
se quedó como un pajarito.
Uno
se imaginaba entonces un muertito emplumado,
alguien
exhalando su último trino
acurrucado
entre dos marchitas alas verdes.
El
cielo sería una enorme jaula blanca
Y
el infierno un asador de pollos.
Ahora
la muerte es la tuya
y
yo juego a que estás viva,
compadeciéndote
de tu cuerpo agotado,
diciendo
de ti misma pobre mujer,
ovillada
como un pajarito.
Y
ahí estás
como
una golondrina seca y tiesa
que
siempre confundió los cristales
Con
el cielo.
Pedro
Flores, español, 1968
Otra inútil metáfora
Tanta información
ha hecho pedacitos nuestra felicidad.
Silvia Rodríguez
Qué burros
aquellos salvajes de Nueva Guinea:
Uno de ellos, no
sé cómo ni sé dónde,
vio en algún
momento un teléfono,
en algún pueblo de
madereros, quizás,
en una avanzadilla
del progreso.
Lo oyó sonar y vio
a alguien contestando la llamada,
Tal vez un rosado
misionero protestante
Cuya anciana tía
ha muerto en Ámsterdam.
Lo cierto es que,
de vuelta a su espesura,
a su selva perdida
entre los siglos,
contó aquel
prodigio que había visto.
Y, muéranse de
risa, los muy tontos
construyeron un
burdo teléfono de madera
y se turnaban día
y noche, mirándolo,
no para que llamara
alguien,
sino por si
llamaba alguien.
La poesía es como ese teléfono de pega
y yo soy ese
paleolítico salvaje,
burro mas que
burro, ríanse ustedes,
plantado a la vera
del poema
no para que
alguien venga,
sino por si
alguien viene.
Pedro Flores,
español, 1968
segunda mano
Los zapatos
siempre eran demasiado grandes
Y se notaba que
aquella ropa
Había sido antes
de otro.
Nunca estrené una
chaqueta,
Una botonadura,
Las bufandas
traían su propio frío,
Hasta los paraguas
venían desde otra lluvia.
Ahora también es
todo prestado,
Todo recosido,
todo apañado.
Todos estos versos
Ya los usaron
otros.
Pedro Flores,
español, 1968
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